Најнови рецепти

Надвор од книги: Библиотека за познавачи на виски

Надвор од книги: Библиотека за познавачи на виски



We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Фотографија е од Дина Авила Фотографија

Ако ви се допаѓа виски, качете се на авион токму сега и тргнете кон Портланд, Орегон. Додека Портланд е познат по тоа што е дом на повеќе пиварници од кој било друг град во земјата и дека е на возење оддалечен од долината Вакеема со своите изобилни винарии, сега има нов играч во градот за разлика од било што друго во градот - или можеби светот : Multnomah Whisk (e) y Библиотека.

Не може да се негира дека Портланд е град фокусиран на кулинарство, дом на производители на вкусови како миксолог Jeеф Моргенталер и готвач Енди Рикер, како и бескрајни опции за јадење од фарма до маса, иновативни јадења и пијалоци, направени локално со грижа. Ова не е само затоа што Портландците сакаат да јадат и да пијат (кој не?), Туку затоа што Портланд е град на иноватори. Тие ја сакаат технологијата, ги кршат границите на имагинацијата и работат со други локалните бизниси да се создаде прогресивна и успешна заедница.

„Гостопримството што е вистинско и страсно [е нашата цел]“, објаснува ennенифер Квист, бренд, настани и операции во библиотеката за виски Мултномах. „Оперативно, специјалната служба на Библиотеката е услуга за седење. Ние не сме бар со стоечка соба, туку ние сме домаќини на сите наши седишта многу како ресторан. Ние носиме бар-грижа на масата со сопствени изградени колички кои делуваат како мини барови. Ова им овозможува на гостите вистински да уживаат во својот простор со луѓето со кои се дојдени “.

Фотографија е од Дина Авила Фотографија

Отворена во октомври 2013 година, Multnomah Whisk (e) y Library е секако иновативна. Да започнеме со амбиентот. Сцената се чувствува како Клубот на британскиот господин-се среќава-библиотека-се среќава-„Поим“ додека одите во огромен библиотечен простор. Само, наместо книги и грбчиња врзани за кожа, ќе најдете над 1.700 шишиња духови. Портрети направени од локални уметници ги украсуваат squareидовите на плочата од темно дрво и ги запознаваат гостите со луѓе значајни во историјата на вискито, како Georgeорџ Смит, креаторот на вискито од слад Гленливер и првиот дестилатор што извадил лиценца според акцизниот закон од 1823 година (што направи правна дестилација практична), и Енеас Кофи, пронаоѓач на Кофи уште во 1830 година.

Собата е слабо осветлена, иако не е целосно темна со свеќи, светла за читање, винтиџ светилки и флуоресцентни светилки кои ја осветлуваат обемната колекција на духови и скокаат шишиња во собата. Кожени каучи по нарачка, украсени лустери од свеќи, џиновски камин, антиквитети и лизгачки скалила што им овозможуваат на миксолозите да стигнат до секое шише од полицата со пет нивоа, помага да се постави сцената.

Фотографија е од Дина Авила Фотографија.

Има една книга што вреди да се прочита во Мултномах: менито. Не само што ќе ги најдете биографиите на луѓето чии портрети го красат просторот - што исто така помага да се добие библиотека преку изложбата - туку и духовите, коктелите, пивата, вината и грицките достапни по нарачка. Сите миксолози учествуваат во тековна обука, со фокус на разбирање на шишињата и креативност на секој чекор, од уредно истурање до мешање.

Признавам дека менито може да биде огромно на прв поглед. Духовите се уредно организирани по тип; сепак, огромниот број на избори може да предизвика да се врти (или експлодира од возбуда) дури и најжестоката глава на виски -пијаница. Најлесен начин да нарачате е да побарате помош од вашиот сервер. Ако тоа е коктел што го сакате, кажете му на вашиот сервер каков е вашиот вкус и како ви се допаѓа балансираниот пијалок да има нешто направено за вас. Само осигурајте се дека некој на вашата маса нарачува коктел што се меша наместо да се протресува, бидејќи овие типови на пијалоци обично се подготвуваат покрај масата. На пример, за време на моето библиотечно искуство во Мултимемах, му реков на мојот сервер дека вообичаено ми се допаѓа пијалоци од виски од 'рж со вкус на вар и ѓумбир, и тој изработи вкусен пијалок во стилот на Москва Муле, измерен со' рж, совршено избалансиран со изреченото виски. доволно за да можам да ги вкусам неговите вкусови.

Ако претпочитате едноставно да нарачате коктел од менито, некои опции за пијалоци вклучуваат „Scotch Lodge“ направена со Bowmore Legend, Punt a Mes, Cynar, Combier Rouge и портокалови горчливи производи; „Торонто“ изработен со Forty Creek Barrel Select, Fernet Branca, мед од детелина и ароматични горчливи производи; и „Tipperary“ со ирско виски Блек Буш, Карпано Антика и зелен чартреус. Иако не се прават сите додатоци дома, бидејќи тимот на локацијата „внимава да не се расејува“, постојат некои специјални домашни понуди, како мешавина од вермут и избор на дополнителни горчливи коктели.

Фотографија е од Дина Авила Фотографија.

Се разбира, во место со речиси 2.000 шишиња алкохол што знаете дека ќе има некои ретки опции што вреди да се земат примероци - или барем да се распрашаат, бидејќи за повеќето можеби нема да биде финансиски изводливо. Едно значајно шише што го имаат е Walkон Вокер, мешано шкотско виски - 1 од 330 шишиња. Има и кралски брак Макалан 1948 и 1961 година, шкотски сингл слад во чест на бракот на принцезата Дијана и принцот Чарлс. И ексклузивниот Pappy Van Winkle доаѓа во верзии од 15 и 20 години и 23 години.

Дегустациите се исто така дел од искуството и им нудат шанса на гостите навистина да запознаат виски или дух во чиста форма. Додека цените се во опсег, некои вредни буџетски опции вклучуваат 5-годишно мешано шкотско виски со банкарска белешка (6 американски долари), виски од Бастилја од Франција (7 американски долари) и „Алер антички пченичен бафало на Велер 107“, Кентаки Бурбон (6 долари).

Додека фокусот е на пијалоците, препорачувам да нарачате нешто за јадење само за да видите од каде доаѓа. Во дрвената облога, има таен прозорец што се отвора само кога нечија храна е нагоре. Всушност, ако не се отвори, никогаш нема да знаете дека е таму. Некои предлози од менито „Тарифа“ од локално потекло вклучуваат пушени њоки со рампи за кисели краставички, шитаке печурки, домашна панчета и пржено јајце; скоч јајце со анасон колбас и сенф Колман; домашна фокација со лигурско маслиново масло и морска сол; и каснувања од стек Wagyu со пипер, свирка од лук и компири со дебели патки. Има и десерт што ротира ноќе, често извор од пекара со седиште во Портланд.

Библиотеката Multnomah Whisk (e) y е отворена од понеделник до четврток од 16 часот до полноќ и петок и сабота од 16 до 1 часот по полноќ. Се наоѓа на 1124 SW Alder во Портланд. Имајте на ум, придружник на врата ќе пушти само онолку луѓе колку што ќе ги пополнат местата - не повеќе. Резервациите не се прифаќаат по телефон (иако има трик во ова ако продолжите да читате); тоа е освен ако не сте член. Дополнително, членовите добиваат ексклузивни покани за едукативни и социјални настани, како и свој приватен шкаф за духови во Приватната соба за дегустација на библиотеката.

Фотографија е од Дина Авила Фотографија.

Друг совет за држење на маса без да чекате е да ја искористите нивната програма Hall Pass, која резервира места за секој поединец, додека му овозможува на барот да ја дознае причината што гостинот го посетува. Со Hall Pass, барот може да научи кои се омилените пијалоци на една личност, дали гостинот вечера и каде би можело да седне, меѓу другото. Хол пас е начин да направите резервација без членство, а исто така да го подобрите искуството поради дадените информации.

Ако забавата е поголема од осум луѓе, се препорачува да пристигнете на отворањето, бидејќи подоцна станува тешко да се најдат седишта. И во понеделник воопшто не се преземаат резервации, што овозможува целата соба да биде достапна за прошетки.

Фотографија благодарение на Дана Мус.

С Still уште жеден?

Библиотеката Multnomah Whisk (e) y досега не е единственото место за пиење пијалок во Портланд. Проверете го и Пепе Ле Моко под хотелот Аце, новоотворен во февруари 2014 година и именуван по францускиот филм од 1937 година, ера што го инспирира украсот на ова место. Тука, познатиот миксолог ffефри Моргенталер носи класични коктели - од кои многумина носат одредена стигма како ледениот чај од Лонг Ајленд и Скакулецот - и им дава модерен пресврт во поставување на брза рака. Jезот ја исполнува оваа слабо осветлена просторија, додека intидовите ги обликуваат винтиџ фотографии. Некои од најважните моменти на менито вклучуваат „Хотел Национал Специјал“ направен со стар рум, вар, ракија од кајсии, гона од ананас и горчливи производи; „Еспресо Мартини“ направено со локален екстракт од кафе „Стамптаун“, Кахлуа, преотпорна вотка и масло од лимон; и разигран „Скакулец“ изработен со Кремес де Менте и Какао, сладолед од ванила, Фернет Бранка и морска сол за возрасна верзија на шејк од нане.

Друга препорака е Нед Луд, именуван по Лудитите, текстилни работници во Англија кои протестираа против воведувањето специјална машинерија за време на индустриската револуција. Фокусот на нивното коктел мени е да изработуваат класични и иновативни пијалоци користејќи сезонски, локални состојки за клиентите кои с still уште остануваат верни на класичната техника на коктел (а исто така се обидуваат да ги инспирираат нивните готвачи преку иновативни рецепти и состојки).

„Мојата цел во изборот на коктел програма е да ги привлечам и изненадам loversубителите на класичните коктели, уживам да запознаам некого со нов дух што можеби никогаш не го знаеле, но сега тие го сакаат“, објаснува менаџерот на барот remереми Вилсон. „Да ги направиме сите среќни додека го одржуваме квалитетот и интегритетот на реномирана коктел програма“.

Тие се исто така познати по коктели од шишиња, во моментов тренд во Портланд.

Откако ја прочитаа „Книгата за барови“ на локалниот експерт за коктели, ffефри Морганталер, тие го научија процесот како да ги направат овие пијалоци со низок алкохол, направени со резервоар со СО2, регулатор, црево и приклучок што се приврзува кон вашите стандардни два. литарско шише. Тие мешаат големи серии од 2 литри коктел што го прават и го ладат преку ноќ пред да принудат газирање во течноста. Оттаму, пијалокот се газира и се дели на пијалаци од 8 унци во шишиња со преврзување, каде што ќе остане со меурчиња околу еден месец.

Некои пијалоци што мора да ги пробате на менито-и газирани и не-вклучуваат „Нед Фландрија“ изработени од 10 бели, портокалови грмушки, аперол, горчливи, флаширани и газирани; „Cock‘ n Bull Special “со 10 бурбон, бенедиктин, коњак, комбинатор, горчливо; и „Нишалка на тремот“ со 10 замрзнувачи, портокалова боја, сув долин, флаширана и газирана.

Јасно е дека никој во Портланд нема да биде жеден во скоро време.

The post Надвор од книги: Библиотека за познавачи на виски во Портланд, Орегон appeared first on Epicure & Culture.


Уредник на Op-Ed преку ден, познавач на виски ноќе

Уште од денот кога станав новинар, сакав да бидам уредник на мислења во Тајмс. Духовен писател, не толку.

Сепак, тука сум. Преку ден, јас сум заменик уредник на Op-Ed, што ме прави како менаџер на дневниот извештај на весникот Op-Ed. Во слободното време, пишувам за сите работи алкохолни - првенствено за виски, но исто така опфатив с everything, од ракија до пиво до баиџиу. (Ова го правам најчесто за делот The Times’s Food.)

Исто така, напишав книга за американското виски и имам уште една, на скоч, оваа есен. И повремено трчам дегустации низ градот.

Еден резултат од ова неверојатно преклопување е дека просторот под мојата работна маса работи како библиотека, за книги испратени до мене од аспирантите писатели на „Оп-Ед“ и пијалок за пијалоци, за примероци испратени на мојата работна адреса. (Спротивно на старата пила за рокот натопен со алкохол, тие обично остануваат таму.)

Друго е неизбежното прашање: Како точно стануваш писател на духови, во секој случај?

Одлична работа за да се биде новинар е да се плати да пишува за својата страст. За мене, страста беше на прво место.

Во раните 2000-ти години, многу пред да пишувам за тоа, ја истражував сцената на занаетчиски духови, која с still уште беше во својот занимлив, под-радарски почеток.

Исто така, се запознав со американското виски. Мојот брат и јас пораснавме во Нешвил, и кога се вративме дома, патувавме во Кентаки, каде што живееше семејството на нашиот татко од пред државноста, pиркаа околу дестилериите и вискито барови Бардстаун и Лексингтон.

Неколку години подоцна пишував хонорарно пишување за „Атлантик“, главно за политика и култура. Еден ден, мојот уредник, Корби Камер - кој, покрај тоа што помага во водењето на списанието, е еден од најголемите писатели на храна во земјата - зборуваше за виски и ме охрабри да придонесам за неколку дела за појавата на американските сцени со занаетчиски духови. Кога се преселив во Тајмс, почнав да го правам истото за мојот уредник овде, Патрик Фарел.

Имав среќа. Еве нешто што го сакав, и полето беше широко отворено да пишувам за тоа. Особено рано (што, во овие денови со брзина на искривување, значи пред околу една деценија), ретко кој пишуваше за духови, а приказните и темите чекаа само новинар да ги забележи. Тоа беше забавен, слободен ритам. Само најголемите компании имаа публицисти, повеќето занаетчиски дестилерии с were го сфатија сами.

Така и јас. Кога започнав, не можев да ви ја кажам разликата помеѓу колона мирна и „Кофи“ (излегува дека тие се истото). Но, научив брзо и со нетрпение - и радоста за учење ја додаде радоста да пишувам за возбудлив, растечки агол на оваа голема стара индустрија.

Додека занаетчиската страна на индустријата за алкохолни пијалоци созрева - овие денови дури и најмалите дестилерии имаат софистицирани медиумски стратегии - јас с still уште уживам. Земено во умерени количини, алкохолот е едно од најголемите задоволства на животот и јас комуницирам со луѓе кои ја поминуваат целата кариера во обид да го направат уште подобар.

Ритамот за алкохол нуди одмор од уредување. По еден ден работа на статии за фискална и надворешна политика, можам да тргнам на дегустација на виски или да одам на средба со дестилатор за да разговарам за нејзините најнови производи.

Но, работните места исто така се вкрстуваат. Пијалокот не е ништо, ако не и политички, а неговата историја е испреплетена со американската. Акцизните даноци за индустријата за виски еднаш обезбедија речиси половина од приходите на федералната влада, а „Забраната“ останува најголемиот неуспешен социјален експеримент во земјата. Европската унија се закани со одмазднички мерки против извозот на бурбон доколку претседателот Трамп ги зголеми царините.

Сепак, тоа не е работа што би ја препорачал на сите. Тоа е малку како премисата на „Брустерските милиони“. Брустер е распоред опседнат со пари. Новооткриениот, и починатиот роднина, му остава огромно богатство, но за да го добие сето тоа, треба да троши милион долари дневно за еден месец. (Иако тоа е тешко да се направи сега, се чинеше уште потешко последниот пат кога се снимаше приказната - во 1985 година, со Ричард Прајор како Брустер.) Тоа е пресврт во митот за Мидас: Она што го сака станува она што, во изобилство , го мачи.

Понекогаш, особено утрото по големиот вкус на скоч, се чувствувам исто.


Op-Editor уредник преку ден, познавач на виски ноќе

Уште од денот кога станав новинар, сакав да бидам уредник на мислења во Тајмс. Духовен писател, не толку.

Сепак, тука сум. Преку ден, јас сум заменик уредник на Op-Ed, што ме прави како менаџер на дневниот извештај на весникот Op-Ed. Во слободното време, пишувам за сите работи алкохолни - првенствено за виски, но исто така опфатив с everything, од ракија до пиво до баиџиу. (Ова го правам најчесто за делот The Times’s Food.)

Исто така, напишав книга за американското виски и имам уште една, на скоч, оваа есен. И повремено трчам дегустации низ градот.

Еден резултат од ова неверојатно преклопување е дека просторот под мојата работна маса работи како библиотека, за книги испратени до мене од аспирантите писатели на „Оп-Ед“ и пијалок за пијалоци, за примероци испратени на мојата работна адреса. (Спротивно на старата пила за рокот натопен со алкохол, тие обично остануваат таму.)

Друго е неизбежното прашање: Како точно стануваш писател на духови, во секој случај?

Одлична работа за да се биде новинар е да се плати да пишува за својата страст. За мене, страста беше на прво место.

Во раните 2000-ти години, многу пред да пишувам за тоа, ја истражував сцената на духовите на занаетчиството, која с still уште беше во својот занимлив, под-радарски зародиш.

Исто така, се запознав со американското виски. Мојот брат и јас пораснавме во Нешвил, и кога се вративме дома, патувавме во Кентаки, каде што живееше семејството на нашиот татко од пред државноста, pиркаа околу дестилериите и вискито барови Бардстаун и Лексингтон.

Неколку години подоцна пишував хонорарно пишување за „Атлантик“, главно за политика и култура. Еден ден, мојот уредник, Корби Камер - кој, покрај тоа што помогна да се води списанието, е еден од најголемите писатели на храна во земјата - почна да зборува за вискито и тој ме охрабри да придонесам за неколку дела за појавата на американските сцени со занаетчиски духови. Кога се преселив во Тајмс, почнав да го правам истото за мојот уредник овде, Патрик Фарел.

Имав среќа. Еве нешто што го сакав, и полето беше широко отворено да пишувам за тоа. Особено рано (што, во овие денови со брзина на искривување, значи пред околу една деценија), ретко кој пишуваше за духови, а приказните и темите чекаа само новинар да ги забележи. Тоа беше забавен, слободен ритам. Само најголемите компании имаа публицисти, повеќето занаетчиски дестилерии с were го сфатија сами.

Така и јас. Кога започнав, не можев да ви ја кажам разликата помеѓу колона мирна и „Кофи“ (излегува дека тие се истото). Но, научив брзо и со нетрпение - и радоста за учење ја додаде радоста да пишувам за возбудлив, растечки агол на оваа голема стара индустрија.

Додека занаетчиската страна на индустријата за алкохолни пијалоци созрева - овие денови дури и најмалите дестилерии имаат софистицирани медиумски стратегии - јас с still уште уживам. Земено во умерени количини, алкохолот е едно од најголемите задоволства во животот и комуницирам со луѓе кои ја поминуваат целата кариера обидувајќи се да го направат уште подобар.

Алкохолот нуди одмор од уредување. По еден ден работа на статии за фискална и надворешна политика, можам да тргнам на дегустација на виски или да одам на средба со дестилатор за да разговарам за нејзините најнови производи.

Но, работните места исто така се вкрстуваат. Пијалокот не е ништо, ако не и политички, а неговата историја е испреплетена со американската. Акцизните даноци за индустријата за виски еднаш обезбедија речиси половина од приходите на федералната влада, а „Забраната“ останува најголемиот неуспешен социјален експеримент во земјата. Европската унија се закани со одмазднички мерки против извозот на бурбон доколку претседателот Трамп ги зголеми царините.

Сепак, тоа не е работа што би ја препорачал на сите. Тоа е малку како премисата на „Брустерските милиони“. Брустер е распоред опседнат со пари. Новооткриениот, и починатиот роднина, му остава огромно богатство, но за да го добие сето тоа, треба да троши милион долари дневно за еден месец. (Иако тоа е тешко да се направи сега, се чинеше уште потешко последниот пат кога се снимаше приказната - во 1985 година, со Ричард Прајор како Брустер.) Тоа е пресврт во митот за Мидас: Она што го сака станува она што, во изобилство , го мачи.

Понекогаш, особено утрото по големиот вкус на скоч, се чувствувам исто.


Op-Editor уредник преку ден, познавач на виски ноќе

Уште од денот кога станав новинар, сакав да бидам уредник на мислења во Тајмс. Духовен писател, не толку.

Сепак, тука сум. Преку ден, јас сум заменик уредник на Op-Ed, што ме прави како менаџер на дневниот извештај на весникот Op-Ed. Во слободното време, пишувам за сите работи алкохолни - првенствено за виски, но исто така опфатив с everything, од ракија до пиво до баиџиу. (Ова го правам најчесто за делот The Times’s Food.)

Исто така, напишав книга за американското виски, и имам уште една, на скоч, оваа есен. И повремено трчам дегустации низ градот.

Еден резултат од ова неверојатно преклопување е дека просторот под мојата работна маса работи како библиотека, за книги испратени до мене од аспирантите писатели на ОП-Ед, и орман за пијалоци, за примероци испратени на мојата работна адреса. (Спротивно на старата пила за рокот натопен со алкохол, тие обично остануваат таму.)

Друго е неизбежното прашање: Како точно стануваш писател на духови, во секој случај?

Одлична работа за да се биде новинар е да се плати да пишува за својата страст. За мене, страста беше на прво место.

Во раните 2000-ти години, многу пред да пишувам за тоа, ја истражував сцената на занаетчиски духови, која с still уште беше во својот занимлив, под-радарски почеток.

Исто така, се запознав со американското виски. Мојот брат и јас пораснавме во Нешвил, и кога се вративме дома, патувавме во Кентаки, каде што живееше семејството на нашиот татко од пред државноста, pиркаа околу дестилериите и вискито барови Бардстаун и Лексингтон.

Неколку години подоцна пишував хонорарно пишување за „Атлантик“, главно за политика и култура. Еден ден, мојот уредник, Корби Камер - кој, покрај тоа што помогна да се води списанието, е еден од најголемите писатели на храна во земјата - почна да зборува за вискито и тој ме охрабри да придонесам за неколку дела за појавата на американските сцени со занаетчиски духови. Кога се преселив во Тајмс, почнав да го правам истото за мојот уредник овде, Патрик Фарел.

Имав среќа. Еве нешто што го сакав, и полето беше отворено за да пишувам за тоа. Особено рано (што, во овие денови со брзина на искривување, значи пред околу една деценија), ретко кој пишуваше за духови, а приказните и темите чекаа само новинар да ги забележи. Тоа беше забавен, слободен ритам. Само најголемите компании имаа публицисти, повеќето занаетчиски дестилерии с were го сфатија сами.

Така и јас. Кога започнав, не можев да ви ја кажам разликата помеѓу колона мирна и „Кофи“ (излегува дека тие се истото). Но, научив брзо и со нетрпение - и радоста за учење ја додаде радоста да пишувам за возбудлив, растечки агол на оваа голема стара индустрија.

Додека занаетчиската страна на индустријата за алкохолни пијалоци созрева - овие денови дури и најмалите дестилерии имаат софистицирани медиумски стратегии - јас с still уште уживам. Земено во умерени количини, алкохолот е едно од најголемите задоволства во животот и комуницирам со луѓе кои ја поминуваат целата кариера обидувајќи се да го направат уште подобар.

Алкохолот нуди одмор од уредување. По еден ден работа на статии за фискална и надворешна политика, можам да тргнам на дегустација на виски или да одам на средба со дестилатор за да разговарам за нејзините најнови производи.

Но, работните места исто така се вкрстуваат. Пијалокот не е ништо, ако не и политички, а неговата историја е испреплетена со американската. Акцизните даноци за индустријата за виски еднаш обезбедија речиси половина од приходите на федералната влада, а „Забраната“ останува најголемиот неуспешен социјален експеримент во земјата. Европската унија се закани со одмазднички мерки против извозот на бурбон доколку претседателот Трамп ги зголеми царините.

Сепак, тоа не е работа што би ја препорачал на сите. Тоа е малку како премисата на „Брустерските милиони“. Брустер е распоред опседнат со пари. Новооткриениот, и починатиот роднина, му остава огромно богатство, но за да го добие сето тоа, треба да троши милион долари дневно за еден месец. (Иако тоа е тешко да се направи сега, се чинеше уште потешко последниот пат кога се снимаше приказната - во 1985 година, со Ричард Прајор како Брустер.) Тоа е пресврт во митот за Мидас: Она што го сака станува она што, во изобилство , го мачи.

Понекогаш, особено утрото по големиот вкус на скоч, се чувствувам исто.


Op-Editor уредник преку ден, познавач на виски ноќе

Уште од денот кога станав новинар, сакав да бидам уредник на мислења во Тајмс. Духовен писател, не толку.

Сепак, тука сум. Преку ден, јас сум заменик уредник на Op-Ed, што ме прави како менаџер на дневниот извештај на весникот Op-Ed. Во слободното време, пишувам за сите работи алкохолни - првенствено виски, но исто така опфатив с everything, од ракија до пиво до баиџиу. (Ова го правам најчесто за делот The Times’s Food.)

Исто така, напишав книга за американското виски и имам уште една, на скоч, оваа есен. И повремено трчам дегустации низ градот.

Еден резултат од ова неверојатно преклопување е дека просторот под мојата работна маса работи како библиотека, за книги испратени до мене од аспирантите писатели на ОП-Ед, и орман за пијалоци, за примероци испратени на мојата работна адреса. (Спротивно на старата пила за рокот натопен со алкохол, тие обично остануваат таму.)

Друго е неизбежното прашање: Како точно стануваш писател на духови, во секој случај?

Одлична работа за да се биде новинар е да се плати да пишува за својата страст. За мене, страста беше на прво место.

Во раните 2000-ти години, многу пред да пишувам за тоа, ја истражував сцената на духовите на занаетчиството, која с still уште беше во зачеток, под радар.

Исто така, се запознав со американското виски. Мојот брат и јас пораснавме во Нешвил, и кога се вративме дома, патувавме во Кентаки, каде што живееше семејството на нашиот татко од пред државноста, pиркаа околу дестилериите и вискито барови Бардстаун и Лексингтон.

Неколку години подоцна пишував хонорарно пишување за „Атлантик“, главно за политика и култура. Еден ден, мојот уредник, Корби Камер - кој, покрај тоа што помогна да се води списанието, е еден од најголемите писатели на храна во земјата - почна да зборува за вискито и тој ме охрабри да придонесам за неколку дела за појавата на американските сцени со занаетчиски духови. Кога се преселив во Тајмс, почнав да го правам истото за мојот уредник овде, Патрик Фарел.

Имав среќа. Еве нешто што го сакав, и полето беше отворено за да пишувам за тоа. Особено рано (што, во овие денови со брзина на искривување, значи пред околу една деценија), ретко кој пишуваше за духови, а приказните и темите само чекаа новинарот да ги забележи. Тоа беше забавен, слободен ритам. Само најголемите компании имаа публицисти, повеќето занаетчиски дестилерии с were го сфатија сами.

Така и јас. Кога започнав, не можев да ви ја кажам разликата помеѓу колона мирна и „Кофи“ (излегува дека тие се истото). Но, научив брзо и со нетрпение - и радоста за учење ја додаде радоста да пишувам за возбудлив, растечки агол на оваа голема стара индустрија.

Иако оттогаш созрева занаетчиската индустрија во индустријата за духови - овие денови дури и најмалите дестилерии имаат софистицирани медиумски стратегии - јас с still уште уживам. Земено во умерени количини, алкохолот е едно од најголемите задоволства на животот и јас комуницирам со луѓе кои ја поминуваат целата кариера во обид да го направат уште подобар.

Ритамот за алкохол нуди одмор од уредување. По еден ден работејќи на написи за фискална и надворешна политика, можам да тргнам на дегустација на виски или да се сретнам со дестилатор за да разговарам за нејзините најнови производи.

Но, работните места исто така се вкрстуваат. Пијалокот не е ништо, ако не и политички, а неговата историја е испреплетена со американската. Акцизните даноци за индустријата за виски еднаш обезбедија речиси половина од приходите на федералната влада, а „Забраната“ останува најголемиот неуспешен социјален експеримент во земјата. Европската унија се закани со одмазднички мерки против извозот на бурбон доколку претседателот Трамп ги зголеми царините.

Сепак, тоа не е работа што би ја препорачал на сите. Тоа е малку како премисата на „Брустерските милиони“. Брустер е распоред опседнат со пари. Новооткриениот, и починатиот роднина, му остава огромно богатство, но за да го добие сето тоа, треба да троши милион долари дневно за еден месец. (Иако тоа е тешко да се направи сега, се чинеше уште потешко последниот пат кога се снимаше приказната - во 1985 година, со Ричард Прајор како Брустер.) Тоа е пресврт во митот за Мидас: Она што го сака станува она што, во изобилство , го мачи.

Понекогаш, особено утрото по големиот вкус на скоч, се чувствувам исто.


Op-Editor уредник преку ден, познавач на виски ноќе

Уште од денот кога станав новинар, сакав да бидам уредник на мислења во Тајмс. Духовен писател, не толку.

Сепак, тука сум. Преку ден, јас сум заменик уредник на Op-Ed, што ме прави нешто како менаџер на дневниот извештај на весникот Op-Ed. Во слободно време, пишувам за с things што е алкохолно - првенствено виски, но исто така опфатив с everything, од ракија до пиво до баиџиу. (Ова го правам најчесто за делот The Times’s Food.)

Исто така, напишав книга за американското виски и имам уште една, на скоч, оваа есен. И повремено трчам дегустации низ градот.

Еден резултат од ова неверојатно преклопување е дека просторот под мојата работна маса работи како библиотека, за книги испратени до мене од аспирантите писатели на ОП-Ед, и орман за пијалоци, за примероци испратени на мојата работна адреса. (Спротивно на старата пила за рокот натопен со алкохол, тие обично остануваат таму.)

Друго е неизбежното прашање: Како точно стануваш писател на духови, во секој случај?

Одлична работа за да се биде новинар е да се плати да пишува за својата страст. За мене, страста беше на прво место.

Во раните 2000-ти години, многу пред да пишувам за тоа, ја истражував сцената на духовите на занаетчиството, која с still уште беше во зачеток, под радар.

Исто така, се запознав со американското виски. Мојот брат и јас пораснавме во Нешвил, и кога се вративме дома, патувавме во Кентаки, каде што живееше семејството на нашиот татко од пред државноста, pиркаа околу дестилериите и вискито барови Бардстаун и Лексингтон.

Неколку години подоцна пишував хонорарно пишување за „Атлантик“, главно за политика и култура. Еден ден, мојот уредник, Корби Камер - кој, покрај тоа што помага во водењето на списанието, е еден од најголемите писатели на храна во земјата - зборуваше за виски и ме охрабри да придонесам за неколку дела за појавата на американските сцени со занаетчиски духови. Кога се преселив во Тајмс, почнав да го правам истото за мојот уредник овде, Патрик Фарел.

Имав среќа. Еве нешто што го сакав, и полето беше отворено за да пишувам за тоа. Особено рано (што, во овие денови со брзина на искривување, значи пред околу една деценија), ретко кој пишуваше за духови, а приказните и темите само чекаа новинарот да ги забележи. Тоа беше забавен, слободен ритам. Само најголемите компании имаа публицисти, повеќето занаетчиски дестилерии с it го сфатија сами.

Така и јас. Кога започнав, не можев да ви кажам што е разликата помеѓу колона мирна и „Кофи“ (излегува дека тие се истото). Но, научив брзо и со нетрпение - и радоста за учење ја додаде радоста да пишувам за возбудлив, растечки агол на оваа голема стара индустрија.

Иако оттогаш созрева занаетчиската индустрија во индустријата за духови - овие денови дури и најмалите дестилерии имаат софистицирани медиумски стратегии - јас с still уште уживам. Taken in moderation, alcohol is one of life’s great pleasures, and I get to interact with people who spend their entire careers trying to make it even better.

The booze beat offers a respite from editing. After a day working on articles about fiscal and foreign policy, I can dash off to a whiskey tasting or go meet a distiller to talk about her latest products.

But the jobs also intersect. Liquor is nothing if not political, and its history is entwined with America’s. Excise taxes on the whiskey industry once provided almost half the federal government’s revenues, and Prohibition remains the country’s grandest failed social experiment. The European Union has threatened retaliatory measures against bourbon exports if President Trump raises tariffs.

Still, it’s not a job I’d recommend to everyone. It’s a bit like the premise of “Brewster’s Millions.” Brewster is a layabout obsessed with money. A newly discovered, and newly deceased, relative leaves him an enormous fortune, but to get all of it he has to spend a million dollars a day for a month. (While that’s hard to do now, it seemed even harder the last time the story was filmed — in 1985, with Richard Pryor as Brewster.) It’s a twist on the Midas myth: The thing he loves becomes the thing that, in its abundance, tortures him.

Sometimes, especially the morning after a big scotch tasting, I feel the same way.


Op-Ed Editor by Day, Whiskey Connoisseur by Night

Pretty much since the day I became a journalist, I wanted to be an opinion editor at The Times. A spirits writer, not so much.

Yet here I am. By day, I am the deputy Op-Ed editor, which makes me something like the manager of the paper’s daily Op-Ed report. In my spare time, I write about all things alcoholic — whiskey, primarily, but I’ve also covered everything from brandy to beer to baijiu. (I do this mostly for The Times’s Food section.)

I’ve also written a book about American whiskey, and have another one, on scotch, due this fall. And I occasionally run tastings around the city.

One upshot of this unlikely overlap is that the space under my desk doubles as a library, for books sent to me by aspiring Op-Ed writers, and a liquor cabinet, for samples sent to my work address. (Contrary to the old saw about the booze-soaked deadline, they stay under there, usually.)

Another is the inevitable question: How exactly do you become a spirits writer, anyway?

A great thing about being a journalist is getting paid to write about your passion. For me, the passion came first.

In the early 2000s, long before I was writing about it, I was exploring the craft spirits scene, which was still in its geeky, below-the-radar infancy.

I was also getting to know America’s whiskey heartland. My brother and I grew up in Nashville, and when we were back home we would take trips up into Kentucky, where our dad’s family has lived since before statehood, poking around the distilleries and whiskey bars of Bardstown and Lexington.

A few years later I was doing some freelance writing for The Atlantic, mostly about politics and culture. One day my editor, Corby Kummer — who, in addition to helping run the magazine, is one of the country’s great food writers — got to talking about whiskey, and he encouraged me to contribute a few pieces about America’s emerging craft spirits scene. When I moved to The Times, I started to do the same for my editor here, Patrick Farrell.

I got lucky. Here was a thing I loved, and the field was wide open to write about it. Especially early on (which, in these warp-speed days, means about a decade ago), hardly anyone was writing about spirits, and stories and subjects were just waiting for a reporter to notice them. It was a fun, freewheeling beat. Only the biggest companies had publicists most craft distilleries were figuring it all out on their own.

So was I. When I started I couldn’t have told you the difference between a column still and a Coffey still (turns out they’re the same thing). But I learned fast, and eagerly — and the joy of learning added to the joy of writing about an exciting, growing corner of this grand old industry.

While the craft side of the spirits industry has since matured — these days even the smallest distilleries have sophisticated media strategies — I still enjoy it. Taken in moderation, alcohol is one of life’s great pleasures, and I get to interact with people who spend their entire careers trying to make it even better.

The booze beat offers a respite from editing. After a day working on articles about fiscal and foreign policy, I can dash off to a whiskey tasting or go meet a distiller to talk about her latest products.

But the jobs also intersect. Liquor is nothing if not political, and its history is entwined with America’s. Excise taxes on the whiskey industry once provided almost half the federal government’s revenues, and Prohibition remains the country’s grandest failed social experiment. The European Union has threatened retaliatory measures against bourbon exports if President Trump raises tariffs.

Still, it’s not a job I’d recommend to everyone. It’s a bit like the premise of “Brewster’s Millions.” Brewster is a layabout obsessed with money. A newly discovered, and newly deceased, relative leaves him an enormous fortune, but to get all of it he has to spend a million dollars a day for a month. (While that’s hard to do now, it seemed even harder the last time the story was filmed — in 1985, with Richard Pryor as Brewster.) It’s a twist on the Midas myth: The thing he loves becomes the thing that, in its abundance, tortures him.

Sometimes, especially the morning after a big scotch tasting, I feel the same way.


Op-Ed Editor by Day, Whiskey Connoisseur by Night

Pretty much since the day I became a journalist, I wanted to be an opinion editor at The Times. A spirits writer, not so much.

Yet here I am. By day, I am the deputy Op-Ed editor, which makes me something like the manager of the paper’s daily Op-Ed report. In my spare time, I write about all things alcoholic — whiskey, primarily, but I’ve also covered everything from brandy to beer to baijiu. (I do this mostly for The Times’s Food section.)

I’ve also written a book about American whiskey, and have another one, on scotch, due this fall. And I occasionally run tastings around the city.

One upshot of this unlikely overlap is that the space under my desk doubles as a library, for books sent to me by aspiring Op-Ed writers, and a liquor cabinet, for samples sent to my work address. (Contrary to the old saw about the booze-soaked deadline, they stay under there, usually.)

Another is the inevitable question: How exactly do you become a spirits writer, anyway?

A great thing about being a journalist is getting paid to write about your passion. For me, the passion came first.

In the early 2000s, long before I was writing about it, I was exploring the craft spirits scene, which was still in its geeky, below-the-radar infancy.

I was also getting to know America’s whiskey heartland. My brother and I grew up in Nashville, and when we were back home we would take trips up into Kentucky, where our dad’s family has lived since before statehood, poking around the distilleries and whiskey bars of Bardstown and Lexington.

A few years later I was doing some freelance writing for The Atlantic, mostly about politics and culture. One day my editor, Corby Kummer — who, in addition to helping run the magazine, is one of the country’s great food writers — got to talking about whiskey, and he encouraged me to contribute a few pieces about America’s emerging craft spirits scene. When I moved to The Times, I started to do the same for my editor here, Patrick Farrell.

I got lucky. Here was a thing I loved, and the field was wide open to write about it. Especially early on (which, in these warp-speed days, means about a decade ago), hardly anyone was writing about spirits, and stories and subjects were just waiting for a reporter to notice them. It was a fun, freewheeling beat. Only the biggest companies had publicists most craft distilleries were figuring it all out on their own.

So was I. When I started I couldn’t have told you the difference between a column still and a Coffey still (turns out they’re the same thing). But I learned fast, and eagerly — and the joy of learning added to the joy of writing about an exciting, growing corner of this grand old industry.

While the craft side of the spirits industry has since matured — these days even the smallest distilleries have sophisticated media strategies — I still enjoy it. Taken in moderation, alcohol is one of life’s great pleasures, and I get to interact with people who spend their entire careers trying to make it even better.

The booze beat offers a respite from editing. After a day working on articles about fiscal and foreign policy, I can dash off to a whiskey tasting or go meet a distiller to talk about her latest products.

But the jobs also intersect. Liquor is nothing if not political, and its history is entwined with America’s. Excise taxes on the whiskey industry once provided almost half the federal government’s revenues, and Prohibition remains the country’s grandest failed social experiment. The European Union has threatened retaliatory measures against bourbon exports if President Trump raises tariffs.

Still, it’s not a job I’d recommend to everyone. It’s a bit like the premise of “Brewster’s Millions.” Brewster is a layabout obsessed with money. A newly discovered, and newly deceased, relative leaves him an enormous fortune, but to get all of it he has to spend a million dollars a day for a month. (While that’s hard to do now, it seemed even harder the last time the story was filmed — in 1985, with Richard Pryor as Brewster.) It’s a twist on the Midas myth: The thing he loves becomes the thing that, in its abundance, tortures him.

Sometimes, especially the morning after a big scotch tasting, I feel the same way.


Op-Ed Editor by Day, Whiskey Connoisseur by Night

Pretty much since the day I became a journalist, I wanted to be an opinion editor at The Times. A spirits writer, not so much.

Yet here I am. By day, I am the deputy Op-Ed editor, which makes me something like the manager of the paper’s daily Op-Ed report. In my spare time, I write about all things alcoholic — whiskey, primarily, but I’ve also covered everything from brandy to beer to baijiu. (I do this mostly for The Times’s Food section.)

I’ve also written a book about American whiskey, and have another one, on scotch, due this fall. And I occasionally run tastings around the city.

One upshot of this unlikely overlap is that the space under my desk doubles as a library, for books sent to me by aspiring Op-Ed writers, and a liquor cabinet, for samples sent to my work address. (Contrary to the old saw about the booze-soaked deadline, they stay under there, usually.)

Another is the inevitable question: How exactly do you become a spirits writer, anyway?

A great thing about being a journalist is getting paid to write about your passion. For me, the passion came first.

In the early 2000s, long before I was writing about it, I was exploring the craft spirits scene, which was still in its geeky, below-the-radar infancy.

I was also getting to know America’s whiskey heartland. My brother and I grew up in Nashville, and when we were back home we would take trips up into Kentucky, where our dad’s family has lived since before statehood, poking around the distilleries and whiskey bars of Bardstown and Lexington.

A few years later I was doing some freelance writing for The Atlantic, mostly about politics and culture. One day my editor, Corby Kummer — who, in addition to helping run the magazine, is one of the country’s great food writers — got to talking about whiskey, and he encouraged me to contribute a few pieces about America’s emerging craft spirits scene. When I moved to The Times, I started to do the same for my editor here, Patrick Farrell.

I got lucky. Here was a thing I loved, and the field was wide open to write about it. Especially early on (which, in these warp-speed days, means about a decade ago), hardly anyone was writing about spirits, and stories and subjects were just waiting for a reporter to notice them. It was a fun, freewheeling beat. Only the biggest companies had publicists most craft distilleries were figuring it all out on their own.

So was I. When I started I couldn’t have told you the difference between a column still and a Coffey still (turns out they’re the same thing). But I learned fast, and eagerly — and the joy of learning added to the joy of writing about an exciting, growing corner of this grand old industry.

While the craft side of the spirits industry has since matured — these days even the smallest distilleries have sophisticated media strategies — I still enjoy it. Taken in moderation, alcohol is one of life’s great pleasures, and I get to interact with people who spend their entire careers trying to make it even better.

The booze beat offers a respite from editing. After a day working on articles about fiscal and foreign policy, I can dash off to a whiskey tasting or go meet a distiller to talk about her latest products.

But the jobs also intersect. Liquor is nothing if not political, and its history is entwined with America’s. Excise taxes on the whiskey industry once provided almost half the federal government’s revenues, and Prohibition remains the country’s grandest failed social experiment. The European Union has threatened retaliatory measures against bourbon exports if President Trump raises tariffs.

Still, it’s not a job I’d recommend to everyone. It’s a bit like the premise of “Brewster’s Millions.” Brewster is a layabout obsessed with money. A newly discovered, and newly deceased, relative leaves him an enormous fortune, but to get all of it he has to spend a million dollars a day for a month. (While that’s hard to do now, it seemed even harder the last time the story was filmed — in 1985, with Richard Pryor as Brewster.) It’s a twist on the Midas myth: The thing he loves becomes the thing that, in its abundance, tortures him.

Sometimes, especially the morning after a big scotch tasting, I feel the same way.


Op-Ed Editor by Day, Whiskey Connoisseur by Night

Pretty much since the day I became a journalist, I wanted to be an opinion editor at The Times. A spirits writer, not so much.

Yet here I am. By day, I am the deputy Op-Ed editor, which makes me something like the manager of the paper’s daily Op-Ed report. In my spare time, I write about all things alcoholic — whiskey, primarily, but I’ve also covered everything from brandy to beer to baijiu. (I do this mostly for The Times’s Food section.)

I’ve also written a book about American whiskey, and have another one, on scotch, due this fall. And I occasionally run tastings around the city.

One upshot of this unlikely overlap is that the space under my desk doubles as a library, for books sent to me by aspiring Op-Ed writers, and a liquor cabinet, for samples sent to my work address. (Contrary to the old saw about the booze-soaked deadline, they stay under there, usually.)

Another is the inevitable question: How exactly do you become a spirits writer, anyway?

A great thing about being a journalist is getting paid to write about your passion. For me, the passion came first.

In the early 2000s, long before I was writing about it, I was exploring the craft spirits scene, which was still in its geeky, below-the-radar infancy.

I was also getting to know America’s whiskey heartland. My brother and I grew up in Nashville, and when we were back home we would take trips up into Kentucky, where our dad’s family has lived since before statehood, poking around the distilleries and whiskey bars of Bardstown and Lexington.

A few years later I was doing some freelance writing for The Atlantic, mostly about politics and culture. One day my editor, Corby Kummer — who, in addition to helping run the magazine, is one of the country’s great food writers — got to talking about whiskey, and he encouraged me to contribute a few pieces about America’s emerging craft spirits scene. When I moved to The Times, I started to do the same for my editor here, Patrick Farrell.

I got lucky. Here was a thing I loved, and the field was wide open to write about it. Especially early on (which, in these warp-speed days, means about a decade ago), hardly anyone was writing about spirits, and stories and subjects were just waiting for a reporter to notice them. It was a fun, freewheeling beat. Only the biggest companies had publicists most craft distilleries were figuring it all out on their own.

So was I. When I started I couldn’t have told you the difference between a column still and a Coffey still (turns out they’re the same thing). But I learned fast, and eagerly — and the joy of learning added to the joy of writing about an exciting, growing corner of this grand old industry.

While the craft side of the spirits industry has since matured — these days even the smallest distilleries have sophisticated media strategies — I still enjoy it. Taken in moderation, alcohol is one of life’s great pleasures, and I get to interact with people who spend their entire careers trying to make it even better.

The booze beat offers a respite from editing. After a day working on articles about fiscal and foreign policy, I can dash off to a whiskey tasting or go meet a distiller to talk about her latest products.

But the jobs also intersect. Liquor is nothing if not political, and its history is entwined with America’s. Excise taxes on the whiskey industry once provided almost half the federal government’s revenues, and Prohibition remains the country’s grandest failed social experiment. The European Union has threatened retaliatory measures against bourbon exports if President Trump raises tariffs.

Still, it’s not a job I’d recommend to everyone. It’s a bit like the premise of “Brewster’s Millions.” Brewster is a layabout obsessed with money. A newly discovered, and newly deceased, relative leaves him an enormous fortune, but to get all of it he has to spend a million dollars a day for a month. (While that’s hard to do now, it seemed even harder the last time the story was filmed — in 1985, with Richard Pryor as Brewster.) It’s a twist on the Midas myth: The thing he loves becomes the thing that, in its abundance, tortures him.

Sometimes, especially the morning after a big scotch tasting, I feel the same way.


Op-Ed Editor by Day, Whiskey Connoisseur by Night

Pretty much since the day I became a journalist, I wanted to be an opinion editor at The Times. A spirits writer, not so much.

Yet here I am. By day, I am the deputy Op-Ed editor, which makes me something like the manager of the paper’s daily Op-Ed report. In my spare time, I write about all things alcoholic — whiskey, primarily, but I’ve also covered everything from brandy to beer to baijiu. (I do this mostly for The Times’s Food section.)

I’ve also written a book about American whiskey, and have another one, on scotch, due this fall. And I occasionally run tastings around the city.

One upshot of this unlikely overlap is that the space under my desk doubles as a library, for books sent to me by aspiring Op-Ed writers, and a liquor cabinet, for samples sent to my work address. (Contrary to the old saw about the booze-soaked deadline, they stay under there, usually.)

Another is the inevitable question: How exactly do you become a spirits writer, anyway?

A great thing about being a journalist is getting paid to write about your passion. For me, the passion came first.

In the early 2000s, long before I was writing about it, I was exploring the craft spirits scene, which was still in its geeky, below-the-radar infancy.

I was also getting to know America’s whiskey heartland. My brother and I grew up in Nashville, and when we were back home we would take trips up into Kentucky, where our dad’s family has lived since before statehood, poking around the distilleries and whiskey bars of Bardstown and Lexington.

A few years later I was doing some freelance writing for The Atlantic, mostly about politics and culture. One day my editor, Corby Kummer — who, in addition to helping run the magazine, is one of the country’s great food writers — got to talking about whiskey, and he encouraged me to contribute a few pieces about America’s emerging craft spirits scene. When I moved to The Times, I started to do the same for my editor here, Patrick Farrell.

I got lucky. Here was a thing I loved, and the field was wide open to write about it. Especially early on (which, in these warp-speed days, means about a decade ago), hardly anyone was writing about spirits, and stories and subjects were just waiting for a reporter to notice them. It was a fun, freewheeling beat. Only the biggest companies had publicists most craft distilleries were figuring it all out on their own.

So was I. When I started I couldn’t have told you the difference between a column still and a Coffey still (turns out they’re the same thing). But I learned fast, and eagerly — and the joy of learning added to the joy of writing about an exciting, growing corner of this grand old industry.

While the craft side of the spirits industry has since matured — these days even the smallest distilleries have sophisticated media strategies — I still enjoy it. Taken in moderation, alcohol is one of life’s great pleasures, and I get to interact with people who spend their entire careers trying to make it even better.

The booze beat offers a respite from editing. After a day working on articles about fiscal and foreign policy, I can dash off to a whiskey tasting or go meet a distiller to talk about her latest products.

But the jobs also intersect. Liquor is nothing if not political, and its history is entwined with America’s. Excise taxes on the whiskey industry once provided almost half the federal government’s revenues, and Prohibition remains the country’s grandest failed social experiment. The European Union has threatened retaliatory measures against bourbon exports if President Trump raises tariffs.

Still, it’s not a job I’d recommend to everyone. It’s a bit like the premise of “Brewster’s Millions.” Brewster is a layabout obsessed with money. A newly discovered, and newly deceased, relative leaves him an enormous fortune, but to get all of it he has to spend a million dollars a day for a month. (While that’s hard to do now, it seemed even harder the last time the story was filmed — in 1985, with Richard Pryor as Brewster.) It’s a twist on the Midas myth: The thing he loves becomes the thing that, in its abundance, tortures him.

Sometimes, especially the morning after a big scotch tasting, I feel the same way.


Погледнете го видеото: Макулатура новая культура, а библиотеки новые книги (Август 2022).